Für meine Termine im kleinen Ferienort Sveti Konstantin zwischen Varna und Goldstrand fehlte ein fahrbarer Untersatz. Öffentliche Busse waren damals keine gute Lösung – oft schmuddelig, manche ohne Fensterscheiben, der Konduktor beschiss. Also musste ein Taksi her.
Als ich einen sehr netten Taxifahrer mit funktionierendem Taxameter auftat, dachte ich: anfüttern. Sein alter Wagen war gepflegt, er parlierte halbwegs Englisch – der Beginn einer wunderbaren Freundschaft. Hristo wurde unser privater Taxifahrer und dank seiner Verlässlichkeit bald Kleinst-Unternehmer, der Kunden und Lieferanten nach Sofia, Burgas und Shumen chauffierte.
Hristo war stolz auf sein Land und erzählte gern, wie intelligent Bulgaren seien – nur an der Intelligenz der Regierung hegte er Zweifel. Wie viele war er in Euphorie verfallen, als der einst nach Spanien geflohene Zar Simeon II. zurückkam und sich 2001 zum Ministerpräsidenten wählen ließ. Die Ernüchterung kam schnell. Sein Leitspruch, nach dem Schriftsteller Trojanov: Bulgarien wurde nicht privatisiert, sondern piratisiert.
Einmal fuhr Hristo meinen Mann nach einem chaotischen Arbeitstag nach Hause. Der fluchte: „Ich brauche nur eine Kalaschnikow, dann ratata …” – „Ne, habe ich nicht, aber hier …”, Hristo zog einen Schusskugelschreiber aus dem Handschuhfach. „Den könnte ich dir leihen. Eine Kalaschnikow zu besorgen würde drei Tage dauern – eine Makarov bringe ich dir aber heute Abend vorbei.” „Schon gut. Lass mal.”
Nach unserem Umzug in die Schweiz hörten wir, dass Hristo erfolgreich in der Immobilienbranche mitmischte – seine Englischkenntnisse halfen beim Boom englischer Rentner, die günstig im Land kauften. Später erfuhren wir, dass sein Taxi von einem Lkw überfahren wurde. Hristo wurde schwer verletzt und sei seitdem etwas verwirrt. Armer Hristo.
