Para mis citas en el pequeño balneario de Sveti Konstantin, entre Varna y Golden Sands, me faltaba un medio de transporte. Por aquel entonces los autobuses públicos no eran una buena solución: a menudo mugrientos, algunos sin cristales en las ventanillas, y el cobrador te engañaba. Así que hacía falta un taksi.
Cuando di con un taxista muy amable que tenía un taxímetro en funcionamiento, pensé: hay que ganárselo. Su viejo coche estaba bien cuidado, chapurreaba un inglés aceptable, y así comenzó una hermosa amistad. Hristo se convirtió en nuestro taxista privado y, gracias a su fiabilidad, pronto en un pequeñísimo empresario que llevaba a clientes y proveedores a Sofía, Burgas y Shumen.
Hristo estaba orgulloso de su país y le gustaba contar lo inteligentes que eran los búlgaros; solo dudaba de la inteligencia del gobierno. Como muchos, había caído en la euforia cuando el zar Simeón II, antaño exiliado en España, regresó y se hizo elegir primer ministro en 2001. La desilusión llegó pronto. Su lema, tomado del escritor Trojanov: Bulgaria no fue privatizada, fue pirateada.
Un día Hristo llevó a mi marido a casa tras una caótica jornada de trabajo. Este maldijo: «Solo necesitaría un Kaláshnikov, y entonces ratata…». «Nah, no tengo, pero mira…», Hristo sacó de la guantera un bolígrafo que dispara. «Podría prestártelo. Conseguir un Kaláshnikov llevaría tres días, pero un Makárov te lo traigo esta misma noche». «Déjalo. No pasa nada».
Tras nuestra mudanza a Suiza, oímos que a Hristo le iba bien en el sector inmobiliario; sus conocimientos de inglés le ayudaron durante el auge de los jubilados ingleses que compraban barato en el país. Más tarde supimos que a su taxi lo arrolló un camión. Hristo resultó gravemente herido y desde entonces quedó algo confundido. Pobre Hristo.
